LA POESÍA ES EL ODIO AL LENGUAJE

"La poesía es el odio, no se diga que no reparo en hacer saber que es "el" odio, no "un" odio cualquiera.

Si algún tiempo inicial tuvo el odio, si alguna ontología sugiere su persistente presencia, no es pues otra que la del desprendimiento del ser de su imposibilidad, digo, no es otra que la de la fragmentación del ser en y por el espacio, pariendo al tiempo en el ansia de volver a ser, en últimas, dejando de ser: proceso que llamamos lenguaje, el que se nombra, el que separa, clasifica, categoriza...

La poesía es el odio, no se diga que no reparo en hacer saber que es "el" odio, no "un" odio cualquiera. La poesía es el odio al lenguaje"

ESPECTROS

(Esta secuencia debería ir antes de "En el Vestíbulo" pero no tubo tal destino)

(paradoja2-Luís Vence)

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…advertencia.

Gracias por el umbral:
Por la nula obsesión de todas las cosas.
Por las formas diluidas y su éter del que existo.
Por la puntualidad al ser antes que yo
Y saber esconderte.
La percepción y la estética.
La maldición y la vasta memoria.
La dialéctica y el tercero despierto que me rindió el sueño
Por el sueño y su apariencia.
Por la caída y la imaginación:
Tu pecado.
Gracias de mí y por mí.
La pregunta que creó este paso.

…lo que sea.

Hay que impedir el surgimiento
de todo cuanto se vaya a llenar de ti.
Volverlo de manera al revés.
Pasarlo luego por tus manos para que lo veas antes: el cuadro que me prometes o la hoja de ruta que recorrimos desde mañana hasta nunca más.
No habrá cosas poseídas de mí. Poso completo.
Nuevo de nuevo.
Sin más dicha que no recorrerte por los pasillos tuyos de tu nombre que arde intacto buscando otro abismo.
Intacto de ausentes.
Así que fuimos el uno y el otro para.
Qué definía el grosor de esa distancia umbilical.

Hay que impedirnos mostrarnos tanto todo en palabras más que en otras cosas.
Variar el color de los paisajes de madera y titanio.
Las vacantes dejar por lo menos no menos de más de tres preguntas
y dormir en ese instante en el que la expresión es como sigue siempre después de todo.
De otro modo no podrá volver a ser
porque de lo contrario volveremos a caer
sobre la losa taxativa en la fusión nuestra
que es de luto medio sin llanto.
Fue feliz el planteamiento y la memoria.
Fue lo que sea.

…resurrección.

Algo ha llegado.
Llegando más gente pero no... ha llegado.
No han recorrido nada aún.
No asistieron asignados a alguna cita
de espacio más común
Si no sólo apareciendo.
Como expulsados del mirar a ningún lado advertido en el entorno.

Algún ha llegado.
Ha sido festejado con las mismas discusiones
de tiempo e incumplidos.
Debe haber un gran depósito de esos sucesos
porque todo me mira como yo.

Todo ha llegado. Desde que...
Como uno advierte cómo se da a luz
esas paciencias que luego se van desvaneciendo igual
pero nunca de inmediato.
Uno advierte que nadie es de esa espera
que uno también llega.
Tal vez llega. Llegando puntual a todo entero. Todas partes./

(paradoja3-Luís Vence)

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…ideología.

Resultó de más dentro que la más pura calma.
Encerrado en eternas convulsiones
que azotaron un presidio de inventos.
Otra vez. Un día.
¡Ay de mí! cómo volara para ese entonces terremoto.
Para esa grieta de ojo absurda y viscosa
de toda una creación perfecta.
Qué cielo derritió mi nausea.
Otra vez. Un día.
Heme entonces que soy como un puro agujero fantástico. Infinito.
Que soy el más menos de los centígrados. Otra vez.
Y usted un eco en que se extingue la pregunta. Un día.
Como se determina este exdiálogo por pura ausencia de la paz innominia.
Entonces. Otra vez. Me desconozco a usted con ganas de expulsarme a la repetición.
Más dentro que la más pura calma. Una vez. Otro día.

…réquiem

Déjame. Si es cierto algo que puedas sugerirme.
Basta. De tanto intentar, insistir se te hizo carne.
La demora que incubó tu abuso aún espera.
¿Qué es lo bello que habita tu llanto?
La sangre en tus preguntas.
La precisión de tus pasos.
La estantería en que reposan tus misiones.
El último cajón que acecha al desconcierto.

Y qué soy.
Después de verme vestido de encanto
aún despiertas en medio de esta noche
para que no sea más larga.
Para que rompa otro suspiro en el que habitas
ahogada de estampidas sin nombre.
Bésame. Sacia mi ausencia.
Rescata de mí el silencio que te aliena.
Pero no me designes con tu ánimo de intentos.
No soportarás el alba de mis horas.

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EN EL VESTÍBULO

En el vestíbulo

Lo que habita el límite
En el nombre de las cosas que parecen saberlo todo
A más tardar frente a nosotros
Después de la premonición
Del encierro
Del tan anhelado exilio y la huída
Absolutas se posan con todos sus rostros
A escuchar nuestras respuestas sin preguntas
Allí están, al final de la espera
Emblemas de todo lo que creímos salvado
De todo lo que juzgamos nuestro

Mortales

Si en lugar del vaso reposaran
Ciegos y vacíos como una boca abierta
Tus ojos sobre esta mesa
Podría recordar

La casa de la sed
Los muros de sus puertas
El olor de la sangre

Insisto, tal vez apresuro
Levanto el aire servido
El peso de las suposiciones
Las letras del dolor que no pude
El hilo que abre la ventana y…

…si en lugar de la luz reposaran
Más allá de cualquier ausencia
Húmedos y quietos como una boca abierta
Tus huesos sobre la tierra
Sabría regresar
A extasiarme en el umbral
A mirarme mirar todas mis preguntas

Presumo, tal vez confieso
Que mi cuerpo no conoce estos abismos
Y el placer sólo es dolor
Cuando el silencio cega
Al silencio que nos une

(Innombrado)

Cuando un espejo
Se apaga frente a mí
Un parpadeo de sombras
Que digiere las palabras
Se avienta sin remedio
Contra todo lo que parece.

No puedo verme
Desde, y por el tacto
Siempre líquido del silencio
Intento componer alguna esclusa

No es pavor lo que me embarga
Acaso sólo,
Hasta ese innombrable estado de la duda
Advierto que soy designio de horizonte
Pero ese absoluto mar de sombras
No me permite ser cierto

¿Habrá que beber todo el aire del reflejo?

(Innombrado)

Ya es tan temprano
Que tienes los pies sucios
Y para el mundo
Es un sueño el rocío
La luna en tus ojos aún tiembla
Como si fuera a acabar
La noche entre tus párpados
Aunque lloran de pronto
Tus manos que sangran

No bastará un designio

(Innombrado)

Caer contra la tierra
Es levantarse del cielo
Sabemos la soledad:
Un paraíso de sombras
Que hablan de uno mismo
Aprendimos la muerte:
Esa mujer sin ojos
Que corre desnuda
En un desierto en que llueve
Conocimos el amor:
Y agonizamos ahogados
En su vaso sin agua
Predijimos la espera:
Como un mar de ojos
Que bullen y revientan
Sedujimos al miedo:
La nada fue el nombre
De nuestras súplicas

(Innombrado)

Hay noches adheridas
A espinazos informes
Necias oscuridades
Que arrullan el insomnio
Con su paso de escombros
Como si el mundo fuera
Los ojos del que quiere
Y no puede despertarse
Un ciego que se ahoga
Asediado por la lluvia
De la noche que duerme
Noche sospecha de la noche
Pero el horror resiste
Al pie de las ventanas
Con su temblor de zombi
Escuchando las sombras
Que cruzan sin zapatos
Por los andenes húmedos
Buscando no morirse
Son esas las noches
De insomnes ciegos pálidos
Que mastican sus lenguas
Para evitar ahogarse
Y lloran mientras sorben
Los coágulos de sangre
Suplicando que el alba
No dure eternamente
He visto tantas noches
Penetrar en lo oscuro
Y volver andando a rastras
a posarse con miedo
De no poder salirse
De su poso sin fondo
De su sueño profundo
Esas noches que dejan
la maldición del mundo:
El miedo a la locura:
La tentación de ser uno

Banquete

Soy alimento
El ansia se apodera de mí
Muérdeme…
Humedece mi risa
Empieza con las preguntas
Y demórate en ese trozo de mí
Que no conoces…
Demórate… no será suficiente.
Bebe sin dulce
Hasta la última espina
Es tuyo este banquete
De ti se ordenó cada alimento

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